“万千雾丝一根根拧起来，拧成一条，比城墙还粗。”

“朕出剑。”

“朕斩了它三根。”

“三根。”

“陛下。”苏平忽然开口，“你的剑，在那边，能不能用？”

“能。”

始皇帝答得很快。

“用不上。”

“朕的剑能出鞘。可朕抬起来，要砍的东西根本不在那儿。”

“朕那一夜砍了三十七块石头。全劈开了。石头是朕自己搬的，朕自己摆的。”

苏平笑不出来。

“第四根过来。”始皇帝接着说。

“朕往旁边闪，闪过了。”

“朕踩着地，地翻了。”

说到这儿，他抬眼看苏平。

“一个照面。”

苏平愣住。

这两个字，他今儿已经听过一遍。

“今天跟你，一个照面，朕就知道朕不如你。”始皇帝平静地说，“跟那东西，一个照面，朕就没了。”

“它不是把朕压在地上，也不是把朕崩成血。”

“它是把朕收起来。”

“朕的剑还举着，人已经到别处了。”

——

苏平没立刻接话。

他往村子那边看了一眼。

一百多口人回来了，井台边上那几个汉子还在抬杠，说自家的水桶是不是被谁换了。狗趴在门槛上晒太阳，晒得眯着眼。

他们不知道，眼前这个穿锦袍、说话又平又重的男人，替他们扑进了一个连天子都说“比黑难受”的地方。

“到了那边，先是什么感觉？”苏平问。

始皇帝想了一下。

“疼。”

“朕两千年没疼过了。”

“朕醒来以后，跟徐福打过，跟八岐打过，跟两个自认创世的神打过。朕流过血，也从来没疼过。”

“那一下，是真疼。”

“整个人被从石头里抠出来、放在案板上按着的疼。”

苏平点点头。

他自己有过这种感觉，在一套外来的规矩里，你从“主人”变成“物件”。修为再高，也是别人案板上的东西。

“那边什么样？”

“没有天。”始皇帝说。

“也没有地。”

“朕脚下踩着东西，不软不硬，像一块没烧透的砖。朕低头看得见它，抬头看不见上面。”

“朕往里走，走了半日，回头看，走过的地没了。”

“朕站着不动，那些东西又慢慢长回来。”

“朕数过自己的呼吸。”

“数到三十七万下，数乱了。”

苏平：“……三十七万？”

“嗯。”

“那是多少天？”

“朕不知道。”始皇帝摇头，“那里头，没有日子。”

“朕的甲没锈，朕的伤口不结痂，朕的胡子也不长。朕就一直那么样。”

苏平在心里飞快地盘着。

没天没地，没日没夜，东西不老化、不腐坏、不长。

这已经不是个“地方”了。

这是个还没分出来的“时候”。

——