上面是那个人。

“张远。”宋鐏念了一遍。

他把手收回来。

那座断头之山，从他手里，一寸一寸地散。

他没再打。

他站在原心，仰着头，看着天。

看了很久。

“我这一道。”他说，“是我自己想出来的。这三十年，我没有一天偷过懒。”

“我知道。”

“你在帝境圆满。”

“是。”

“再往上，就是神魔。”

“是。”

“我这道，能不能到那一步。”

张远看着他。

“能。”

“多久。”

“你要走三千万年。”

宋鐏的肩，塌了一下。

“三千万年。”

“我今年三百七十万岁。”

“是。”

“那我看不到了。”

“看不到。”张远说。

宋鐏闭上眼。

他把手负到身后。

那只手，已经不抖了。

他站在原心，背后是断头之山散成的灰，头顶是那道拳裂的天，面前是那个自己苦等三日才等到的人。

他忽然觉得，这一生，值得了。

“方才那一句。”他说。

“你再说一遍。”

张远看着他。

“未成不朽，皆是空。”

宋鐏点了点头。

“好。”

他睁开眼。

“我宋家三百万年。从我爷爷的爷爷，杀到这座城里来，杀出东城一条街。三百万里，我宋家埋了很多人。今夜，该埋我了。”

张远抬手，往前一送。

那一送，轻得像替人拍掉肩上的一片灰。

宋鐏的身上，没有伤口。

只是他身后那座断头之山，从头到尾，化成了灰。

灰散了。

宋鐏站在原地。

他站着，没有倒。

过了三息。

他抬起来的脚，慢慢收了回去。

他把身子转过来，面朝东城，面朝宋家那一片老宅。

他跪不下去。

他只是把头，轻轻低了一寸。

低完这一寸，他的身子，从肩起，一点一点地，散成灰。

散得很干净。

连一颗都没有落在原上。

断了。

宋家的三代老祖，断在了断岳原上。

那百年以来一直立在东城的那座宅子的主人，没了。

原上死一样地静。

没有人敢动。

没有人敢呼吸。

那一百二十桌的酒菜还摆着，酒水洒了满桌，碗筷滚落在地，可没有一个人去扶。

所有眼睛都望着原心，那里只剩一个站着的人，一个穿着旧衣、气机低微得不像话的教拳先生。

他站在宋鐏消散的地方，脚下是一层极淡的灰。

风吹过来，灰也没了。

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