他走过桥大约十分钟，进入巴马科的第一条街道。街道两侧是低矮的建筑，底层开着店铺，铁皮卷帘门拉下来大半，门缝里透出昏暗的光。

店铺招牌上写着法语和阿拉伯语，字体褪色了，在路灯下泛着青白色，像被反复擦洗过太多次的旧骨头。

路面是水泥的，有裂缝，裂缝里嵌着细沙和碎石子。偶尔有一两辆摩托车从他身边驶过，引擎声被两侧的墙壁压缩成尖锐的、短促的嘶鸣，在转角处被吞没。

路灯隔得很远，每隔三四根灯杆才有一盏是亮的，其余都在黑暗中沉默着，像一根根被折断后忘记拔除的黑色骨刺。

他走了大约十五分钟，在一个路口停下来。他没有看表，只是站在那里，等。风吹过来，卷起地面上的塑料包装纸，贴着墙根滑了几米，然后卡在下水道的铁栅栏缝隙里。

他在等一个人。不是阿卜杜拉耶。阿卜杜拉耶在桥的另一端。他要在这里见到的人，是将岸在巴马科安排的接头人。

林锐说过，那个人会在路口等他，穿一件浅灰色的外套，戴一顶深蓝色的棒球帽。他等了三分钟。

没有人来。他等了三分钟，又等了两分钟。一辆出租车从街道的尽头驶来，速度比正常车速慢了一些，前灯亮着，把路面照出一块块明暗交错的方块。

出租车经过路口的时候，车灯扫过他站的墙根，然后继续向前开去，没有减速，没有停车。

但他看到后座有人，一个侧影――那个人穿的不是灰色外套，是白色的。他不能确定那是什么。那只是一瞬间的事。

然后爆炸声从三个方向同时响起来。不是同一处爆炸，是三个不同的位置。

第一声在街道尽头，第二声在转角后方，第三声在路面上方，像是从二楼扔下来的什么东西砸在了地面。

玻璃和金属的碎片混在一起飞溅，水泥地面上炸出深浅不一的坑槽，碎屑扑到墙面上留下细密的弹坑。

那些穿着女性罩袍的人就是在第三声爆炸之后出现的。他们从街道两侧的巷口里涌出来，至少有五六个人，黑色罩袍的下摆在跑动中卷起，露出腿侧挂着的ak-47。

他们没有遮掩脸，戴着普通的黑色面罩。罩袍和枪的组合在路灯下形成一种荒诞的对照，像某种精心排练过的、故意要让人在震惊中多愣几秒的设计。

小科洛尔已经向前扑倒了。他的身体在爆炸响起的同一瞬间离开了墙面，向右侧滚翻，落在一辆废弃皮卡的车头后面。

他的右手摸到了腰侧，但那里什么都没有，他的枪留在了阿卜杜拉耶的车里。他只有那支圆珠笔。

第一轮射击开始了。ak的枪声很脆，像一根一根的干木头被连续折断。子弹打在皮卡的车门上，金属被撕裂的声音沉闷而刺耳。

车门钢板在被连续击中后开始变形，边缘翻卷起来，像被什么东西一层一层地剥开。

小科洛尔蜷缩在引擎舱后面，听到子弹从他头顶上方大约二十厘米处飞过，带着尖锐的啸音，被墙壁弹射后改变了方向，最后嵌入路面上层松动的沥青块里，激起一小片碎石。

他感觉到右侧脸颊上有一道灼热的刺痛，用手背蹭了一下，手背留下一道暗色的血迹――不是子弹，是飞溅的碎玻璃划的。

街道另一端传来了还击声。是阿卜杜拉耶。他从桥那边赶过来了。

枪声的方向是街道入口，距离大约一百米，他的步枪在射击时发出的声音比ak更沉稳，弹壳弹落到地面上的声音清脆而连贯。那些穿罩袍的人稍微散开了，火力分散成两股，一部分继续压制小科洛尔的位置，一部分转向街道入口方向。

小科洛尔趁机从皮卡后面翻出来，弯腰跑向左侧的巷口。几步路的距离，他能听到子弹打在脚后跟附近的地面上，扬起的土尘溅到裤腿上，灼热而干燥。

他冲进巷子里。巷子很窄，两侧是高墙，墙上的窗户都关着，窗帘拉得严严实实。

他听到身后有人追进来。脚步声很重，靴底拍打水泥地面的声音被墙壁放大，像有人在巷子里敲着一面宽大而松弛的鼓面。

小科洛尔没有停，他沿着巷子深处跑，绕过一堆堆积在墙边的旧轮胎，从一根从墙面伸出的锈蚀铁管下面弯腰钻过。

身后传来ak的短点射，子弹打在墙面上，剥落了几片墙皮，露出下面干燥的砖块。他没有回头，向左拐进另一条更窄的巷子。

这条巷子的地面上铺着碎瓦砾和废弃的塑料管，踩上去发出干燥的、断裂的声音，像有人在用牙齿连续咬碎细小的骨头。

巷子尽头是一堵砖墙，大约两米半高，墙头上插着碎玻璃，在路灯的余光中像一排参差不齐的、正在等待的牙齿。

砖墙表面粗糙，没有可以抓握的地方，墙根处堆着一只生锈的铁桶和几块碎石，他踩着碎石，借力翻上了墙头。碎玻璃在他翻越的时候划破了他左手的掌侧，留下一道深而长的口子，像被某种不规则的薄刃缓缓锯开，起初没有什么感觉，然后才开始传来延迟的、持续的疼痛。

他落在墙的另一侧，肩背着地，向前滚了半圈，然后站起来。

巷子里，他听到了另一些声音――不是枪声，是短促的、连续的、像有什么硬物被反复摔在墙上的声响，以及一段极为紧凑的、低沉的突击步枪射击声，像是从很近的地方传来的。

那些声音只持续了几秒。然后巷子安静了。他从墙根站起来，继续向前走。前面有一条更宽的街道，两侧有路灯，一辆白色的轿车停在路边，引擎没有熄，排气管里冒着白色水汽。

一个人站在车旁边，穿着浅灰色的夹克，戴着深蓝色的棒球帽。那个人看到了他。但他没有走过来，只是站着，等着。

小科洛尔向着那辆车走了过去。走到车边的时候，夹克衫的人侧过身，为他拉开车门，小科洛尔弯腰坐进去。

车门关上后，街巷的光和声音被隔绝开来，轿车平稳地向前驶去。小科洛尔的手搭在膝盖上，手指上的血沿着掌纹缓缓渗开，在灰白的布料上留下几道长短不一的深痕，正在慢慢变干，边缘发黑。

他向后靠在座椅上，透过被沙尘蒙得有些灰白的后窗玻璃，看到方才那条巷子的方向，有人影正从另一侧的出口走出来，身形瘦长，步伐均匀，像是已经做完了该做的事。

他们不是往他这边走，而是转向河岸的方向，很快就消失在建筑的阴影里。

他伸出手，用指尖按压了一下左掌侧那道正在缓慢收敛的伤口，按压处的温度比周围的皮肤高一些，边缘还有些湿润。

他把手放回膝盖上，没有处理那道伤口，也没有说话。车子继续向前开。

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