苏叶草感觉自己飘了很久。

没有光，没有声音，什么都没有。

她的身体轻得像一片羽毛，没有重量，上下左右都是虚空。

苏叶草试着动一动手指，动不了。

她又试着想睁开眼睛，却发现眼皮沉得像灌了铅，怎么也抬不起来。

耳边有一个声音，忽远忽近，像是在叫她的名字。

她努力去听，却听不清。那

声音有时候是周时砚的，低沉沙哑带着哭腔，“叶草，你不能说话不算话。”

有时候是念苏的，“妈，你醒醒，你看看我。”

有时候是怀瑾的，“妈妈，你什么时候回来？我把积木搭好了，你还没看。”

再后来，什么声音都没有了。

她想，她大概是死了。

死在那个疯老头手里，死在腊月初八前二十三天，死在周时砚怀里。

她欠他的太多了。

这辈子还没还完，就要走了。

然后，她闻到了消毒水的味道。

很浓，很刺鼻，像医院，不像她熟悉的苏济堂的药香味。

这她猛地睁开眼。

白色的天花板，白色的墙壁。

床头挂着输液瓶，透明的管子连着她的手臂，药水一滴一滴往下坠。

阳光从窗帘的缝隙里挤进来落在床尾，形成一道细细的光柱，灰尘在光柱里跳舞。

空气里弥漫着酒精和药物的气味，还有一股淡淡的腥味，像是自己身上的。

她的脑子很沉，像灌了浆糊。

她想坐起来，但身子不听使唤

她试着转头，看到床头柜上放着几个玻璃杯，一束康乃馨插在塑料瓶里，但是花瓣已经蔫了。

旁边有一张照片，她穿着制服站在国旗前面，笑得自信又从容。

她盯着那张照片看了很久，觉得照片里的人熟悉又陌生。

那是她吗？

门开了，一个穿着白大褂的医生走进来，后面跟着两个护士。

医生四十多岁，戴着银框眼镜，头发梳得一丝不苟。

他走到床边，翻开她的眼皮看了看，用手电筒照了照。