两人都没说话。

窗外，阿塞拜疆的山川越来越小，最后消失在云层下。

支奴干在云层上平稳飞行。

机舱里弥漫着血腥味、硝烟味和航空煤油的味道。

医护兵蹲在肥皂身边，剪开他腿上的裤子。

贯穿伤在小腿肚上，弹孔边缘发黑，血还在渗。

医护兵用碘伏消毒，撒上止血粉，重新包扎。

盖兹靠在舱壁上，让另一个医护兵检查后背。

防弹板上嵌着那块弹片，嵌进去半厘米深，没穿透。

医护兵用钳子夹出来，扔进旁边的医疗盘里，发出叮当一声脆响。

“你运气真好。”医护兵说，“再偏两厘米就打到脊椎了。”

盖兹没说话，只是盯着舱顶。

普莱斯坐在汉克斯对面，额头上缝了四针，线脚歪歪扭扭，是医护兵刚才在颠簸的机舱里缝的。

他用手指摸了摸，沾了一手碘伏。

“别碰。”医护兵拍开他的手。

普莱斯笑了一下，难得的那种笑。

汉克斯靠在舱壁上，自愈lv3已经在工作，他能感觉到后背淤伤处传来细微的温热感。

机舱内沉默了一会。

肥皂突然吹了一声口哨，兴奋的说道，“我操，咱们真扛下来了！”

“足足八小时啊，面对几百名武装分子，扛了八小时的阵地战！”

盖兹嗯了一声，“这俄国佬是真不靠，关键时刻他妈的掉链。”

普莱斯从口袋里摸出一根雪茄，被医护兵瞪了一眼，只好叼着没点。

“苏卡布列，回去之后，”普莱斯叼着雪茄说，“我们得好好喝一顿！”

“一醉方休！”汉克斯咧嘴一笑，带动了整个机舱的人欢呼起来。

“一醉方休！！！”

他们四个人的欢呼声，使得机身都稍微摇晃一下。

支奴干直升机在天空中呼啸而过，不知飞了多长时间。

终于到达了目的地，在土耳其因切利克空军基地降落时，太阳正挂在正头顶。

舱门打开，热浪扑面而来。

停机坪上停着几架f-16，远处是灰色的机库和营房，几名穿着美军制服的士兵推着担架跑过来。

肥皂被抬上担架，盖兹跟在他旁边。

普莱斯和汉克斯自己走下飞机，脚步都有点虚。

一个挂着中校军衔的军官迎上来，脸上带着那种刚接到紧急通知的紧绷。

“普莱斯上尉？”

他看了一眼普莱斯额头的伤，“医疗组在那边，需要先处理…”

普莱斯摆手：“先见指挥官。”

中校愣了一下，点头：“西蒙斯顾问在等你们。”

汉克斯听见这个名字，脚步顿了一下，随后快步跟在老头后面。

简报室在基地主楼二层，不大，一张长条桌，几把折叠椅，墙上挂着一块白板。

西蒙斯坐在桌子一头，穿着深灰色西装，没打领带。

他面前摆着一杯咖啡，已经凉了，没动过。

普莱斯和汉克斯走进去的时候，他抬起头，目光在两人身上扫过，

作战服上的血迹，额头的绷带，身上的淤伤。

“坐。”西蒙斯说。

两人坐下。

西蒙斯看着普莱斯：“人死了？”

“死了。”普莱斯说，“我亲手开的枪。”

西蒙斯点头，转向汉克斯：“你上交的资料我看了。干得不错。”

汉克斯没说话。

西蒙斯从公文包里抽出几张照片，推过桌面。

照片上是一个留着络腮胡子的中东男人，穿着深灰色长袍，眼睛深陷，脸上带着一种狂热的神情。

“伊姆兰·扎卡耶夫。”西蒙斯说，“俄国人，军火商出身。”

“十五年前普莱斯打过他一枪，打断了一条胳膊。没死。”

普莱斯盯着那张照片，没说话。

西蒙斯继续说：“根据尼古莱带回来的情报，纽南那枚核弹是他给的。”

“阿拉萨德只是个棋子，扎卡耶夫才是真正的幕后黑手。”

汉克斯看着那张照片，脑子里想起普莱斯在农场阁楼接的那通电话。

“这只是开始。”普莱斯说。

西蒙斯看着他：“他说什么？”

“他说，这只是开始。”普莱斯重复了一遍，“还会有更多。”

简报室里安静了几秒。

西蒙斯把照片收回去，放回公文包。

“你们先休整。”他说，“肥皂要住院，盖兹也是，两天后，有新任务。”

汉克斯问：“什么任务？”

西蒙斯看着他，灰色的眼睛里看不出任何情绪。“找到扎卡耶夫。”

“然后杀了他！”

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