陈默沉默了很久。

“等。”他说，“等山本的下一步。”

这个“等”字，是他能想到的唯一不让自己暴露的办法。山本把饵放下去，现在在等鱼咬钩。陈默咬了，但咬得合不合山本的心意，要看山本接下来怎么做。如果山本收线，说明他认为这条鱼不是他要的；如果山本继续放饵，说明他认为这条鱼还有养大的价值。

深夜两点半，陈默独自坐在厨房的餐桌前。秦雪宁已经去睡了，走之前把一杯热水放在他手边，杯子下面垫了一张纸条，上面写着“早点睡，别想了”。他把纸条翻过来，在背面画了一只鹤。画得不像，鹤的脖子太长了，腿又太短，看起来更像一只站歪了的鹭鸶。他看着那只不像鹤的鹤，忽然想起了那个在黑夜里用血写信的人。

鹤还活着。但鹤把血书留在鸽子笼里的时候，他知道那封信会被谁看到吗？他知道看到那封信的人，会在一个雨夜里被军统的人追得满寺庙跑，会在山本的测谎仪下面做三位数乘法，会被一个日本女人用假情报试探吗？

他不知道。他只是在做他该做的事。就像陈默一样。

陈默把那张画着鹤的纸条叠成一个很小的方块，塞进了空间里的某个角落。和那半张火柴盒、那枚铜钱、那半截铅笔头放在一起。这些东西都在那里，以一种不存在于任何物理空间的方式存在着，只有他自己知道它们在哪里，也只有他自己知道它们每一件都承载着一个人的命。

他把热水喝完，洗了杯子，倒扣在灶台上。然后走到窗边，掀开窗帘一角。弄堂里黑漆漆的，路灯不知道什么时候灭了一盏，剩下的那盏在风中晃晃悠悠地亮着，光晕忽大忽小，像一个呼吸急促的人在不规律地喘息。

远处传来火车的汽笛声，从北站方向飘过来，一声长一声短，像是在用某种古老的密码诉说着什么。他听不懂，但他知道那列火车上有人在深夜赶路，有人去前线，有人从战场上撤下来，有人在回家的路上，有人在离开家的路上。

他把窗帘放下来，转身上楼。

明天还要上班。中村幸子还会端着便当盒来敲门，说“陈桑，一起吃饭吧”。他还要笑着跟她聊天，教她说“侬吃过了伐”，听她讲那些半真半假的家常。这日子还要过下去，一天一天地过，像推着一块大石头上山，每推一步都很累，但停下来就会被石头碾过去。

楼梯的最后一阶踩空了，假肢在地板上磕了一下，发出短促的闷响。他稳住身体，在黑暗中站了片刻，等着那声响动彻底消散在凌晨的寂静里。楼下的邻居没有醒，这栋楼的每一个人都没有醒。整条弄堂都睡得很沉，没有人知道在二楼那间拉着窗帘的屋子里，一个男人刚刚用假情报骗过了一个日本特工。也没有人知道那间屋子的女主人，在被窝里睁着眼睛，盯着天花板，在等她楼下的男人上楼睡觉。

窗外的风停了。

上海在这个凌晨安静得像一座空城，所有的人都睡了，所有的机器都停了，所有的声音都消失了。

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