老头的针顿了一下，抬起眼皮看了他一眼，把老花镜往鼻梁上推了推。“二楼，左手第三间。”

陈默上了楼，敲了那扇门，三短两长，间隔两秒。门开了一条缝，一只手从里面伸出来，把他拽了进去。

屋里两个人。一个是他认识的——老钱，方脸，浓眉，上次在西餐馆接头的那个。另一个他不认识，二十七八岁，瘦高个，穿一件洗得发白的蓝布棉袄，脸很白，白得不像是经常晒太阳的人。

“东西呢？”老钱开门见山。

陈默从空间里取出那三枚胶卷，递过去。老钱接过胶卷，对着窗外的光看了看，点了点头，小心翼翼地用油纸包好，塞进了棉袄内侧的口袋里。那个瘦高个站在一旁，目光一直在陈默身上扫来扫去，像在打量一件刚从博物馆里借出来的展品，好奇但不失分寸。

“这位是小张，南京这边的交通员。”老钱介绍了一句，没有说全名。在这个行当里，全名是最不值钱也最值钱的东西——平时不值钱，关键时刻值一条命。

小张朝他点了点头，陈默也点了点头。

老钱给陈默倒了一杯热水，递过来。“路上顺利吗？”

“山本在车上。”陈默把水杯捧在手心里，没有喝，“他带人在车上查了一路。我换了装，混过去了。”

老钱的表情没有什么变化，但手指在桌上轻轻敲了两下。那是他在紧张时候的小动作，陈默在上次接头时就注意到了。“山本不是应该在查陈公博吗？怎么跑到火车上去了？”

“可能收到什么消息了。”陈默把水杯放下，“有人在盯着我。”

老钱看了他一眼，没有追问。他知道有些问题问了也没有答案，有些答案听到了反而更麻烦。他从口袋里掏出一包烟，抽出一根点上，吸了两口，烟雾在两个人之间慢慢散开，像一层薄纱，把彼此的表情都遮得模糊了一些。

屋里安静了一会儿。窗外有孩子的笑声远远传来，大概是有人在夫子庙前的广场上放鞭炮。小年过了，除夕近了，年味一天比一天浓。但在这间屋子里，没有人脸上有要过年的表情。

老钱把烟抽到一半，掐灭了。他抬起头，看着陈默，目光里有一种说不清道不明的东西——像是在犹豫，又像是在酝酿。陈默认得这种表情。每次有人要告诉他一个不好的消息时，脸上就会出现这种表情。老吴当年说“你不能再回上海了”的时候，就是这副表情。

“鹤向你问好。”老钱说。

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