我醒了。

不是从那片无尽的黑暗里挣扎着爬出来，更像是被一股温柔但无法抗拒的力量，轻轻地推回了我的身体里。

眼皮有千斤重。

我费了天大的劲儿，才掀开一条缝。

天花板。

惨白。

消毒水的味道，像个看不见的幽灵，钻进我每一个鼻孔，霸道地宣布着它的主权。

我没死。

这个念头刚冒出来，后脑勺那道被缝合的伤口，就用一阵钻心刺骨的疼，给了我最肯定的回答。

疼。

真他妈的疼。

但这种疼，却让我感到无比的踏实。

我转了转眼珠，看见了我妈。

她就趴在我床边，握着我的手，睡着了。头发更白了，眼角的皱纹像刀刻的一样，深得让人心惊。

我看见了小静。

她坐在旁边的小凳子上，眼窝深陷，下巴尖得能戳死人。

我看见了姥姥姥爷。

两个老人相互搀扶着，站在门口，像两尊望眼欲穿的石像。

他们的脸上，都挂着同一种东西。

疲惫。

那种被恐惧和焦虑反复熬煮过后，只剩下渣的疲惫。

我的心，像是被一只手狠狠地攥住了。

文曲星。

那片璀璨的星空，那句冰冷的“二选一”，不是梦。

我选了小雅。

我用我这条不值钱的烂命，换了她活。

“雅……”

我张了张嘴，喉咙干得像撒哈拉沙漠，发出的声音，比蚊子哼哼也大不了多少。

可我妈，像被电了一下，猛地就醒了。

“铁祝！你醒了！你醒了！”

她激动得语无伦次，眼泪“唰”地就下来了。

小静也扑了过来，抓着我另一只手，哭得说不出话。

“妈……小雅……她……”

我妈赶紧抹了把眼泪，强挤出一个比哭还难看的笑容。

“没事儿！没事儿！小雅没事儿！抢救过来了，脱离危险了！就是还在icu观察，医生说情况稳定了！”

我长长地，长长地松了一口气。

那口气，憋在我胸口，差点把我憋死。

值了。

我这条狗命，总算干了件人事儿。

我这条狗命，总算干了件人事儿。

接下来几天，我成了全家的重点保护动物。

手术很成功，医生说肿瘤切除得很干净。

我恢复得也很快，快得让医生都觉得有点不可思议。

我知道，这是文曲星给我留的“写作时间”。

我没告诉任何人那个梦，那个选择。

我怕他们不信。

更怕他们信了，会一辈子活在愧疚里。

出院那天，阳光好得不像话。

金色的光，透过车窗，洒在我脸上，暖洋洋的。

我看着窗外，那些匆匆忙忙的行人，那些高高低低的楼房，那些绿得发亮的树。

一切都那么鲜活，那么有生命力。

可这一切，都跟我没什么关系了。

我像一个即将离席的观众，最后一次，贪婪地看着舞台上这出热闹的人间戏剧。

我回家了。

没去我那几百平的大平层，也没回南非那栋能看海的别墅。

我回了妈这儿。

那个我从小长大的，充满了锅包肉香味儿的家。

我把自己关进了书房。

那个我曾经写出《如果给你一个亿》的地方。

我打开了那台熟悉的笔记本电脑。

屏幕亮起，桌面还是那张我儿子女儿的合影。

两个小家伙，笑得没心没肺。

我伸出手，想摸摸他们的脸，指尖触到的，却是一片冰冷的液晶屏。

我打开了一个新的word文档。

屏幕的左上角，那个黑色的光标，在一闪一闪。

“滴答。”

“滴答。”

“滴答。”

那不是光标。

那是我生命的倒计时。

我敲下了第三本书的名字。

还是那句老话。

《如果给你一个亿》。

但这一次，我要回答的，是最后那个问题。

钱，到底买不来什么？

我开始写。

像一个虔诚的工匠，在雕琢自己最后的墓碑。

键盘的“哒哒”声，成了这个房间里唯一的声音。