就是最纯粹的，最原始的，肉的香味。

我用叉子，叉起一块肉，放进嘴里。

肉炖得，烂而不散。

牙齿轻轻一碰，就化开了。

满口的，都是油脂的醇香。

再来一口面片。

筋道，爽滑，吸满了肉汤的精华。

我感觉，我这几天，被戈壁滩上的风沙，刮得干巴巴的灵魂。

瞬间，就被这碗肉汤面，给泡开了，泡软了。

“咋样？”

努尔别克看着我，眼睛里，带着一丝期待。

“得劲儿！”

我冲他竖起大拇指。

“太得劲儿了！”

他哈哈大笑起来。

他媳妇又端上来一壶，奶白色的液体。

“来，喝这个，马奶酒。”

我尝了一口。

酸酸的，甜甜的，带着一股特殊的发酵味。

酒精度数不高，但后劲儿，很足。

我们就这样，吃着肉，喝着酒，聊着天。

我问他，这儿离边境线，有多远。

我问他，这儿离边境线，有多远。

他说，不远，开车，半个小时就到了。

那儿有个口岸，叫巴克图口岸。

他说，他年轻的时候，经常赶着羊，跑到边境线上。

有时候，哈萨克斯坦那边的牧民，也会赶着羊，跑过来。

两边的人，语都通。

见了面，就坐下来，一起喝酒，吃肉，吹牛逼。

“那条线，就是给外人看的。”

努尔别克说。

“在我们心里，哪儿有草，哪儿就是家。”

我听着，心里，有点触动。

吃完饭，努尔别克从墙上，摘下来一个，像吉他，但又比吉他小很多的，乐器。

两根弦。

“这叫，冬不拉。”

他坐下来，把冬不拉，抱在怀里。

手指，在琴弦上，轻轻一拨。

一串苍凉的，悠远的，音符，就在这小小的房间里，流淌开来。

他开口唱了。

我听不懂他在唱什么。

我只知道，那歌声，很慢，很沉。

像这片草原的风，吹了几千年。

像天上的雄鹰，盘旋了一辈子。

歌声里，有离别，有思念。

有出生时，第一声的啼哭。

也有死亡前，最后一声的叹息。

我听着，听着。

我感觉，自己那颗，漂泊了太久的心，被这歌声，给揪住了。

我想起了，我离开沈阳的那天。

我妈，小雅，小静，还有孩子们，在楼下送我。

我想起了，我在高速上，因为孤独，嚎啕大哭。

我想起了，我在三亚的海边，看着那栋别墅，悔恨交加。

我想起了，我在哈密的棉花厂里，为了我那个死去的爹，哭得不成人形。

我这一路，走得太远了。

远到，我都快忘了，我为啥要出发。

我以为，我是为了挣钱。

为了赎罪。

为了活下去。

可现在，我坐在这儿，听着这首，我根本听不懂的歌。

我忽然觉得，我也像这歌里唱的一样。

我就是个，回不了家的，牧人。

我的草原，在哪儿呢？

我的家，又在哪儿呢？

眼泪，就在眼眶里打转。

但我没让它流下来。

但我没让它流下来。

我端起面前那碗，马奶酒。

站起来。

努尔别克停下了弹唱，有点疑惑地看着我。

我把碗，举到他面前。

然后，一仰脖，把那碗酒，全都，灌进了肚子里。

一股辛辣的，带着酸味的气流，从我的喉咙，一直烧到胃里。

我把空碗，亮给他看。

然后，用我最纯正的，东北话，对他说。

“哥们，敞亮！”

努尔别克愣了一下。

然后，他笑了。

笑得，比刚才，还开心。

他也端起自己的碗，一饮而尽。

“敞亮！”

那一刻，我们俩，一个东北的货车司机，一个边境的哈萨克牧民。

我们之间，所有的语，文化，地域的隔阂。

都消失了。

只剩下，两个男人之间，最简单，最直接的，懂得。

我没有哭。

我觉得，在这样的豪情面前，眼泪，是一种，矫情。

我从努尔别克家出来的时候，已经是深夜了。

我执意要走，他也没再强留。

只是，硬塞给我一大块，风干的羊肉。

让我路上吃。

我回到我的解放j6里。

这个狭小的，充满了我的汗臭味和柴油味的空间，才是我的世界。

我拿出我的笔记本。

收入：乌鲁木齐-塔城运费：+。00元。

支出：加油：-2500。00元。过路费：-850。00元。

支出共计：-3350。00元。

当前现金余额：。50+。00-3350。00=。50元。

任务目标元，已完成。

我看着那个数字，心里，还是，一片平静。

这一趟，我花了快两天的时间在路上。

但我挣到的，好像，不只是那一万五千块钱。

我趴在方向盘上，闻着车里，残留的，淡淡的肉香。

我想，我可能，永远也成不了，努尔别克那样的人。

我没有草原。

也没有冬不拉。

但至少，我知道了，这个世界上，有那样一种，敞亮的生活。

这就够了。

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