我最终还是接了去乌兰浩特的单。

在手机上点下“接受订单”的那一刻，我听见自己心里有个声音，“嘎嘣”一声，断了。

是那根叫“骨气”的弦。

我骂自己。

礼铁祝，你就是个孙子。

你就是头被蒙了眼睛拉磨的驴，嘴前面永远吊着一根看得到吃不着的胡萝卜。

刚在通辽的风沙里觉得自己活明白了，看透了。

结果呢。

一个八千块的运费，就把你那点可怜的觉悟打回了原形。

你还是那个为了钱，能把尊严按在地上摩擦的货。

我开着车，驶离通辽市区，导航机械的女声在耳边重复着“向北行驶”。

向北。

回沈阳，是向东。

我又一次，为了那几张票子，拐了弯，走了岔路。

车窗外的景色，是纯粹的东北。

大片的、收割后剩下光秃秃根茬的玉米地，一望无际地铺到天边。

偶尔有几排孤零零的白杨，树干溜直，像一排排站岗的士兵，沉默地看着我这个背道而驰的逃兵。

风，还是冷的。

但已经没有了内蒙腹地那种能把人吹成一具干尸的荒凉。

这风里，有股湿润的土腥味，有烧荒燎过之后残留的烟火气。

是家的味道。

可我，却在离家的路上，越走越远。

我没开收音机，车厢里死一样寂静。

我甚至能听到解放j6发动机沉重的呼吸声，和我自己同样沉重的心跳。

从通辽到乌兰浩特，三百多公里。

路况很好，几乎都是笔直的国道。

我把油门踩得很深，像是在跟自己赌气，想用速度把心里那股憋屈和自我鄙视给甩掉。

车子穿过扎鲁特旗，进入兴安盟的地界。

地势，开始有了起伏。

不再是通辽平原那种一马平川的单调，路的两边，开始出现连绵不绝的丘陵和缓坡。

山不高，圆润敦厚，像是大地的脊梁。

正是c混xiazhi激ao，北国的春天，总是来得又晚又急。

山坡上的草，刚刚费力地顶破冻土，还带着一层怯生生的、嫩黄的底色。

树，也才刚刚睡醒，枝头上勉强挤出一点点鹅黄的嫩芽。

整个世界，主色调还是冬天残留下的那种苍凉的、灰蒙蒙的黄。

可就在这片无尽的灰黄之中，我忽然看到了一抹颜色。

在远处的一片山坡上，像是谁不小心打翻了调色盘，泼出了一大片紫红色的颜料。

很突兀，很扎眼。

我眯缝起眼睛，以为是自己长途开车，眼花了。

可车子又往前开了一段，那片紫红色，不仅没有消失，反而越来越大，越来越艳。

从一小片，变成了一大片。

从一个山头，蔓延到另一个山头。

漫山遍野。

那是一种极其霸道的、不讲道理的紫色。

在乍暖还寒的北国荒原上，开得肆无忌惮，开得热烈嚣张。

我把车速放慢了。

我把车速放慢了。

我不知道那是什么。

我一个东北长大的糙老爷们，认识的花，掰着手指头都能数过来。

玫瑰，月季，菊花，康乃馨。

没了。

可眼前这东西，我从没见过。

它不像人工种植的花海，没有整齐的边界，没有刻意的造型。

它就那么野蛮地、自由地，从山坡的石头缝里，从光秃秃的树丛下，从一切你能想象到或者想象不到的地方，钻出来，长出来，然后轰轰烈烈地开放。

我鬼使神差地，把车靠边，停在了应急车道上。

我打开车门，跳了下去。

一股清冽的风，夹杂着淡淡的、说不出的草木香气，瞬间灌满了我的肺。

我踩着路边还有些松软的泥土，朝那片山坡走去。

离得近了，我才看清。

那不是一片颜料，那是一朵一朵，一簇一簇，真真实实的花。

每一朵花都不大，紫红色的花瓣，薄得像蝉翼。

它们一丛丛，一簇簇地抱在一起，开成一个一个的花球。

无数个花球，汇成了一片紫色的海洋。

我站在山坡下，仰头看着它们。

我忽然想起来了。

这不是什么名贵的花。

这是达子香。

我姥姥管它叫“达子香”。

兴安杜鹃。

小时候，在东北的早市上，春天快结束的时候，总能看到有山里人背着大捆的达子香来卖。