陆尘看着他的背影，目光并没有停留在对方宽阔的后背上，而是落在了他的脚下。

王虎走路时，脚后跟落地很重，每一步都在地上踩出一个浅浅的印记。这意味着他的下盘很稳，但也意味着……他的移动并不轻灵。

“左脚重，右脚轻。可能有旧伤，或者是发力习惯。”

陆尘在心里默默记下这个细节。

他又看向王虎的那双手。掌心老茧极厚，边缘泛红，说明他修炼的掌法不仅刚猛，而且带有火毒或者热劲。

不能硬接。

如果被那双手拍实了，自已的内脏绝对承受不住。

陆尘收回目光，默默退回到角落的阴影里。他找了一块稍微干净点的空地，盘膝坐下，将残剑横在膝头，闭目养神。

周围的喧嚣仿佛被一道无形的墙隔绝在外。

他在脑海中一遍遍模拟着与王虎对战的场景。

力量悬殊。灵力悬殊。

唯一的胜算，在于速度，在于风，在于……那一剑的精准。

“快看！那边开始了！”

人群突然爆发出一阵惊呼。

陆尘睁开眼，看向不远处的一号擂台。

那里，两名弟子已经动上了手。火球与风刃乱飞，剑光霍霍。

虽然看起来打得热闹，但在陆尘眼里，全是破绽。那个使剑的弟子，出剑时手腕太僵，意图太明显；那个放火球的，吟唱时间太长，脚下像生了根一样不知道移动。

虽然看起来打得热闹，但在陆尘眼里，全是破绽。那个使剑的弟子，出剑时手腕太僵，意图太明显；那个放火球的，吟唱时间太长，脚下像生了根一样不知道移动。

“太慢了。”

陆尘在心里评价。

如果是这种水平，他甚至不需要拔剑。

但他没有轻敌。王虎不是这种花架子，那是一头真正的野兽。

这时，一阵熟悉的脚步声传来。

陆尘转头，看见袁罡正大步流星地走过来。这家伙更惨，额头上贴着一块狗皮膏药，右眼眶乌青，显然是刚才不知道在哪跟人“亲热”过了。

“怎么样？抽到谁了？”袁罡一屁股坐在陆尘身边，震得地面一抖。

“王虎。炼气三层。”陆尘简意赅。

“王虎？”袁罡愣了一下，随即一拍大腿，“巧了！俺以前在后山见过那孙子练功。他那一双铁掌确实厉害，不过有个毛病——”

袁罡凑近陆尘耳边，压低声音说道：“他转身慢。特别是往左转的时候，腰上好像有旧伤，不太利索。”

陆尘眼中闪过一丝精光。

这和他在王虎走路姿态中观察到的“左脚重”吻合了。

“多谢。”陆尘点头。

“谢个屁。俺这边也不省心。”袁罡指了指自已的熊猫眼，苦笑道，“刚才在抽签箱前面碰到了个不长眼的，想插队，被俺揍了一拳。结果那是执法堂长老的侄子，还没开打就给俺记了一笔。待会儿上台，估计裁判得给俺穿小鞋。”

陆尘看了一眼袁罡，嘴角微微勾起一抹极淡的笑意。

这就是袁罡。在哪都能惹事，但也从来不怕事。

“当——！”

一声清脆的铜锣声响起。

“乙字组第七场！乙七十三对乙十九！二号擂台！”

裁判的声音传来。

陆尘脸上的笑意瞬间收敛，取而代之的是一片如止水般的冷静。

他抓起残剑，缓缓站起身。

“去了。”

他对袁罡说了一句。

“去吧。”袁罡咧嘴一笑，挥了挥拳头，“别给咱们杂役丢人。把他打出屎来！”

陆尘没有回头，背着那个破布包裹，一步步走向那座高耸的二号擂台。

正午的阳光直射在擂台上，将地面烤得滚烫。

王虎早已站在台上，双手抱胸，像是一座肉山，挡住了大半阳光。他看着一步步走上台阶的陆尘，眼中满是猫戏老鼠的残忍。

陆尘走上擂台，站定。

风从两人之间吹过，卷起地上的微尘。

他伸手，慢慢解开了裹在残剑上的第一层布条。

“杂役陆尘，请赐教。”

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