赵敬的声音不高，却很稳，像是从石头缝里挤出来的，硬邦邦的。

副将没有再说话，转身去清点箭矢。

城下，北凉军的号角声再次响起。

呜呜呜――低沉浑厚，从东边涌过来，在关城上空回荡。

黑压压的人潮涌向城墙，云梯一架接一架搭上来。

北凉兵穿着皮甲，举着盾牌，口衔弯刀，手脚并用地往上爬，像一群蚂蚁。

“放箭！”

弓弦声响起，箭矢如雨。

倒下一片，更多的人涌上来，踩着同伴的尸体往前冲。

梯子被推倒，再架起来。

人摔下去，再爬上来。

青崖关的守军没有床弩火箭，只有刀、枪、弓弩、滚石檑木。

每一样都要省着用。

赵敬站在最前面，一刀砍翻第一个爬上来的北凉兵。

血喷出来，溅了他一脸。

他没有停。

第二个，第三个，第四个。

刀越来越沉，手越来越酸。

左臂上不知道什么时候被箭矢划开了一道口子，血顺着手肘往下淌，把刀柄都染红了。

“守住了！援军会来的！”

他的声音沙哑，但城头上的守军听见了。

那些浑身是血的老兵，那些满眼惊恐的新兵，都握紧了刀。

一个伙夫端着菜刀冲上城头，砍在一个北凉兵肩膀上，刀刃卡在骨头里拔不出来。

那北凉兵滚下城墙，伙夫被另一支箭射中胳膊，退到垛口后面，用嘴撕下布条缠伤口。

一个文书蹲在城墙根，手里攥着一支长枪，脸色苍白。

他看了一眼身后――那里是关城内的街巷，有他刚满周岁的儿子。

他站起来，冲回垛口。

赵敬的刀砍卷了两把。

第一把刀刃崩了口，他扔了从地上捡起一把。

第二把卡在头骨里拔不出来，他从旁边尸体手里掰了一把弯刀，不顺手，但有刀就不错。

左小腿上不知何时中了一箭，箭杆断了，箭头还嵌在肉里，血把靴子染红了。

他低头看了一眼，没拔，也没缠――顾不上。

太阳从东边升到头顶，又往西边落下去。

北凉军退了七次，又攻了七次。

第七次退下去时，天已经快黑了。

赵敬靠在垛口上，刀插在地上，大口大口喘气。

左腿上的伤口还在往外渗血，靴子里黏糊糊的。

副将冲过来扶住他，他推开，站直了身子，望着关外那片连成一片的营帐。

营帐还在，烟柱还在，北凉人还在。

他知道，明天还会来。

“清点伤亡。”

副将片刻后回来，声音很低：“阵亡二百三十余人，伤者四百余。箭矢还剩不到三千支，滚石檑木……不多了。”

三千支箭，不够打一天的。

滚石檑木不多了，下次连砸的东西都不够。

赵敬沉默了片刻，说：“把能搬的都搬上来。碎砖、瓦片、石头――什么都行。砸不死人，砸晕了也行。”

副将领命而去。