她见过的所有面料里，没有一种能呈现出这种质感。那种半透明的冰蓝色底色在阳光下流动着若有若无的光泽，像是把一片冰川的灵魂织进了布料里。而那只缂丝凤凰，正面和反面一模一样，没有一根线头，图案的精细程度已经超越了刺绣的范畴，更像是从布料的纤维里自然生长出来的。

苏菲站了起来。

她绕着慕容冰走了一圈，眼睛从旗袍的领口扫到下摆，从前片看到后片，从袖口看到开叉。她蹲下去看了看下摆的收边，又站起来看了看领口的包边。

“这是什么面料？”她的声音变了，法语里那种惯常的傲慢和嘲讽消失了，取而代之的是一种她自己都没意识到的颤抖。

“冰蚕丝，”慕容冰淡淡地说。

“冰蚕丝？我没有听说过这种面料。”

“你当然没听说过。这种蚕已经灭绝了五百年了。”

苏菲的嘴巴张了一下又合上了。

“这个图案，”她的手指悬在凤凰的翅膀上方，不敢碰，“这不是刺绣，对吗？”

“不是。这是缂丝。通经断纬，一寸缂丝一寸金。唐宋时期只有皇家才用得起的工艺。”

“但是……两面完全一样，”苏菲的声音几乎是在低语了，“没有线头，没有结疤，没有任何缝合的痕迹。这怎么可能？chanel的高定工坊做一件外套的手工缝合需要八百个小时，但他们的缝合痕迹在放大镜下还是能看到的。这件旗袍上我找不到任何……任何人工的痕迹。”

她退后了一步，像是被什么东西击中了一样。

“慕容，这是谁做的？”

慕容冰没有直接回答。她从旁边的桌子上端起了一杯刚沏好的滚烫灵泉茶，当着苏菲的面，把整杯茶水泼在了自己旗袍的前襟上。

苏菲尖叫了一声。

但茶水没有渗透。

滚烫的茶水落在冰蚕丝的表面，像落在了一面看不见的屏障上，聚成了无数颗圆滚滚的水珠，然后沿着旗袍的纹理顺滑地滑落，滴在了地上。

慕容冰用手掌拂了一下前襟。

干干爽爽的，连一丝水渍都没有。

干干爽爽的，连一丝水渍都没有。

苏菲的脸白了。

“水火不侵，”慕容冰轻声说，“冬暖夏凉，刀剪不断。而且你闻闻。”

苏菲下意识地吸了吸鼻子。一股极其淡雅的冷香从旗袍上飘过来，像薄荷又像雪山上的冰花，清冽得让人的太阳穴一阵舒爽。

“这是蚕丝本身自带的灵气，”慕容冰的嘴角轻轻一翘，“穿在身上一整天也不会消散。”

苏菲呆立了大概十秒钟。

然后她做了一件让她自己都没想到的事。

她哭了。

不是那种矜持的红了眼眶，而是真真切切地哭了出来。眼泪大颗大颗地掉在她那件价值五十多万法郎的dior定制衬衫上，把衬衫前面洇湿了一大片。

她哭的不是因为委屈。

她哭的是因为她忽然意识到，她引以为傲了三十二年的“巴黎高定”，在这件东方旗袍面前，就是个笑话。

她花了三十二年时间研究面料，研究剪裁，研究色彩搭配，研究缝合工艺。她亲手设计的高定礼服最贵的一件卖到八百多万法郎，穿在了某个中东公主的身上。她一直觉得自己站在了服装设计的金字塔顶端，俯瞰众生。

但现在她知道了，她站的那个金字塔顶端，在真正的巅峰面前，连山脚都算不上。

她手里那些精心绘制的设计稿，那些她引以为傲的创新面料，在冰蚕缂丝面前就像小孩子用蜡笔画的涂鸦。

“慕容，”苏菲抬起头，脸上全是泪痕，“求你告诉我，做这件衣服的人在哪里？我想见他。我可以放弃我在巴黎的一切，只要他愿意让我看一看他是怎么做的。”

慕容冰看了看内村的方向。

何大强此时正穿着一条大裤衩和一双拖鞋，蹲在水库边上研究怎么把那条躲在深水区的变异鲟鱼弄上来。他手里拿着一根自制的钓竿，鱼钩上挂着一坨灵泉水泡过的蚯蚓，身后躺着打瞌睡的大黄。

“他现在没空，”慕容冰转过头来，看着苏菲那张涕泗横流的脸，语气里没有嘲讽，只有一种平静的陈述，“他在钓鱼。”

苏菲愣住了。

“钓鱼？”

“对，钓鱼。他说水库里有条大鲟鱼，打算弄上来炖汤喝。”

苏菲的嘴巴张了又合，合了又张，最后什么也没说出来。

她坐回了竹椅上，弯着腰把掉在地上的设计稿一张一张捡了起来。捡着捡着又开始哭，把设计稿上的铅笔线条都洇花了。

慕容冰在旁边看了一会儿，转身走回了内村。

走到门楼下面的时候，她的手机响了。是苏菲发来的一条消息。

“我取消了下周回巴黎的机票。我要在这里多住几天。即使见不到那个人，至少让我在这个村子里多呼吸几天这里的空气。”

慕容冰看完消息，把手机揣回了口袋，嘴角弯了一下。

她走进院子的时候，张雪兰正穿着那件冰蚕缂丝的对襟上衣在菜地里拔萝卜，赵含含穿着冰蚕缂丝的短袖衫在门口跟叶孤城下象棋。

两个女人穿着价值连城的天衣，一个拔萝卜一个下棋，脸上的表情跟穿了件地摊货一样自然。

慕容冰忽然觉得，这大概就是何大强一直在过的生活。

把最极致的东西用在最日常的事情上。

她回头看了一眼门楼外面，苏菲还坐在竹椅上哭。那个骄傲了三十二年的巴黎高定首席设计师，此刻像个迷路的小女孩一样蜷缩在一把中国农村的竹椅上，手里攥着一沓被泪水洇花的设计稿。

而做出那件让她信仰崩塌的衣服的男人，正在水库边上钓鱼，连裤腿都没放下来。

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