叶昕看着他。

“周老师，您跟我说这个干什么？”

老周喝了一口咖啡，苦得皱了一下眉。

“怕你想多，万晴不是那种人。”

叶昕笑了，那笑容很轻，像冬天玻璃上哈出的一层雾气，很快就散了。

“我知道。”

他走了，走廊很长，灯光惨白，脚步声在空荡荡的楼道里回响。

万晴和叶昕三天没见面。

不是冷战，是忙。

万晴那部戏进入了杀青前的最后冲刺，每天拍十四小时，收工的时侯已经过了半夜，连卸妆的力气都没有了。

叶昕的新角色需要减重，每天吃两顿水煮菜，下午四点之后连水都不喝了，怕脸浮肿上镜不好看。

两个人错峰活着，像两条在不通时区运行的轨道。

第四天凌晨，万晴收工早了一些，十一点半。

她没让张姐送，自已开车。

经过叶昕公寓楼下的时侯，她看见了那辆熟悉的黑色suv。

车灯没亮，车窗关着，但引擎盖上有热气，像刚停不久。

她把车停在路边，没熄火，坐在驾驶座上看着那辆suv。

车窗贴了膜，看不见里面，但她知道他在。

她的手机亮了一下，叶昕发的消息：“我看见你了。”

万晴：“那你下来。”

叶昕：“你上来。”

万晴把手机扣在仪表盘上，熄火，下车，走进单元门。

电梯里只有她一个人，镜子里映出一张疲惫的脸，眼袋很重，嘴唇干裂，头发用抓夹随便一夹，碎发掉了一脖子。

她伸手把那几缕碎发塞到抓夹下面，电梯门开了。

叶昕站在门口，穿着那件黑色的卫衣，帽子没戴，头发乱蓬蓬的。

他瘦了不少，下颌线比上次见面时锋利了一大截。

两个人对视了一秒。

万晴走进去，门关上了。

客厅里没开大灯，只有厨房那盏抽油烟机的灯亮着，惨白的光从门缝里漏出来，把地板切成一块细长的梯形。

叶昕站在那道梯形光里，脸上的阴影把五官刻得更深了。

“新闻看了。”

万晴说。

叶昕：“看了。”

“你不问我？”

叶昕从光里走出来，站在她面前。

两个人离得很近，近到她能闻见他身上的气味。

不是香水，是水煮菜，那种寡淡到没有油脂的，像煮过白菜的水的味道。

“不问。”他说，“你说了，我就听。”

“你不说，我不问。”

万晴看着他。

他的眼睛里有血丝，不是熬夜的那种，是连续几天吃得太少，身l在消耗自已的那种。

她忽然觉得心疼，不是那种尖锐的疼，是那种钝的闷的，像有人拿拳头抵在她胸口慢慢往里压的疼。

她伸出手摸了摸他的脸，皮肤比以前干了，颧骨下面有一小块起皮。

“叶昕，你瘦了。”

叶昕没有躲，也没有说话。

万晴把手收回来。

“下周领证，还领吗？”

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