有骑着电动车，匆匆而过的，本地的上班族。

还有一些，磕长头的朝圣者。

他们穿着厚厚的，沾满尘土的藏袍。

额头上，手上，膝盖上，都是磨出来的，厚厚的老茧。

他们三步一叩首，五体投地。

表情，很平静。

眼神，很专注。

好像，这个世界上，除了他们，和他们脚下那条通往大昭寺的路，再也没有别的东西。

我看着他们。

我忽然觉得，自己有点可笑。

我这一路，抱怨高反，抱怨路烂，抱怨车坏。

我觉得我吃了天大的苦。

可跟他们比，我那点苦，算个屁。

我只是个，为了挣钱，不得不走上这条路的，俗人。

而他们，是为了心里的一个念，心甘情愿地，把自己的身体，当成祭品，献给了这条路。

谁比谁，更苦？

谁比谁，更坚定？

一个转经的老阿妈，从我面前，慢慢地走过。

她很老了。

脸上的皱纹，像干涸的河床。

她手里，拿着一个黄铜的转经筒，嘴里，小声地，念着我听不懂的经文。

她路过我的时候，停了一下。

她看了看我。

她看了看我。

然后，冲我笑了笑。

她一笑，嘴里，缺了好几颗牙。

但那个笑容，很干净。

很暖。

就像，鲁朗那个藏族大哥的笑。

那一刻。

我心里头，那根一直绷着的，关于钱，关于任务，关于那不到八千块缺口的弦。

“嘣”的一声。

断了。

我释然了。

我掏出手机。

我没有去看那个，九万多的余额。

我打开了相册。

我翻出了，我闺女小礼貌的照片。

她穿着公主裙，在幼儿园的滑梯上，笑得一脸灿烂。

我又翻出了，小雅的照片。

是我们在南非的时候，她站在别墅的院子里，身后是蓝得发紫的，开普敦的天空。

她看着镜头，笑得很温柔。

我一张一张地，慢慢地看。

然后，我点开微信，找到了小雅的头像。

我打了一行字。

“媳妇，我快回家了。”

发送。

我举起那杯，已经有点凉了的，甜茶。

我没有喝。

我站起来，走到巷子边上，一个没人注意的角落。

我把杯子里的茶，轻轻地，洒了一些，在地上。

然后，我抬起头，对着那片，万里无云的，蓝得让人心慌的天空。

我用只有我自己能听见的声音，轻声说：

“爸，我没给你丢人。”

说完，我把杯子里剩下的那口茶，一口，喝了下去。

那甜味，顺着喉咙，一直，暖到了我心里头。

我在拉萨，多待了一天。

我买了门票，去参观了布达拉宫。

我没请导游。

我就跟着人流，一层一层地，往上爬。

我看着那些，巨大的，色彩艳丽的壁画。

上面画着我看不懂的，佛陀，菩萨，护法神。

我看着那些，用黄金和宝石，堆砌起来的，历代dalailama的灵塔。

我看着那些，在昏暗的酥油灯光下，虔诚跪拜的信徒。

我心里，没有信仰。

只有敬畏。

我敬畏的，不是神佛。

是建成这座宫殿的，那些人。

是建成这座宫殿的，那些人。

是那些，在一千三百多年前，没有起重机，没有挖掘机，全靠人背马驮，把一块块石头，一根根木头，运上这座红山，然后，用最原始的工具，把它建起来的，那些无名的工匠。

我还敬畏那些，把这座宫殿，当成自己命的，那些人。

我听说，布达拉宫的墙，每年都要重新粉刷。

用的，不是油漆。

是牛奶，白糖，蜂蜜，还有藏红花，和在一起的，白色涂料。

每年，都有无数的信徒，自发地，从家里，提着牛奶，来这里，排着队，把自己的那一份，倒进调制涂料的大桶里。

他们觉得，这是积德。

我不知道，这算不算积德。

我只知道，这座宫殿，它不是石头和木头盖的。

它是用一代又一代人的，相信，给盖起来的。

这种相信，比石头，硬。

从布达拉宫出来，太阳快落山了。

金色的阳光，给整个拉萨城，都镀上了一层温暖的颜色。

我回到我的解放j6上。

我的钢铁避难所里。

我闻着驾驶室里，那股子熟悉的，机油和汗水混合的味道。

我心里，前所未有的，踏实。

我拿出那个，已经快被我写满了的，破旧的笔记本。

收入：拉萨运费尾款：+。00元。

支出：拉萨停车场费用（两天）：100。00元。甜茶：10。00元。布达拉宫门票：200。00元。晚饭（藏面和牛肉饼）：35。00元。

支出共计：345。00元。

当前现金余额：。50

+

。00

-

345。00

=

。50元。

距离任务目标元，还差：8195。50元。

我合上本子。

看着那个八千多的缺口。

我笑了。

不就是八千多块钱吗？

不就是一趟活儿，或者两趟活儿的事儿吗？

有啥大不了的。

我礼铁祝，一个亿都花过。

还能让这点钱，给憋死？

我发动了车子。

挂上挡，踩下油门。

解放j6，发出了一声低沉的轰鸣。

是时候，回家了。

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