夜风像刀子一样割在脸上。

阿蛮拉着沈慈的手，在小巷里狂奔。两条腿已经不听使唤了，膝盖酸软，脚底板火辣辣地疼，像踩在烧红的铁板上。但她不能停。身后的脚步声像潮水一样涌过来，“咚咚咚”的，越来越近。火把的光在墙壁上晃着，把整条巷子照得忽明忽暗，像一座正在崩塌的隧道。

沈慈喘得厉害。她的肺像被什么东西压住了，每一次吸气都带着哨音，“嘶——哈——”，像一只破风箱。她的步子越来越慢，越来越沉，鞋底拖在地上，“嚓嚓嚓”的，像在沙地上犁地。阿蛮感觉到她的手在抖，手指湿滑，全是汗，快要握不住了。

“师父，再坚持一下。”阿蛮的声音在风里散了一半。

沈慈咬着牙，点点头。她的嘴唇已经发白了，脸上没有血色，只有额头上有一层细密的汗珠，在火把的余光下闪着亮。她的褂子被汗浸透了，贴在身上，能看见肩胛骨的轮廓。

前面是一个十字路口，两条巷子交叉的地方。阿蛮正要往左拐——一只手突然从旁边的暗处伸出来，捂住了她的嘴。

“别出声。”

低沉的，沙哑的，但很稳。像一块石头落在棉花上。

韩七爷。

他穿着一件黑色的劲装，和夜色融为一体，只有眼睛是亮的。他的脸上没有表情，但目光很锐利，像一把刀，从巷口扫到巷尾，又从巷尾扫回巷口。他松开手，把阿蛮和沈慈拉进暗处。那是一道夹墙，两堵墙之间的缝隙，窄得只能侧身站一个人。墙是青砖的，凉凉的，粗糙的，蹭在脸上像砂纸。

脚步声从巷口涌过来。五六个人，穿着黑色的夜行衣，蒙着面，手里举着火把。火把是松木的，烧得“噼啪”响，松脂的气味浓得呛人。为首的是个高个子，肩膀很宽，走路的时候步子很大，每一步都带着风声。他们在十字路口停下来，左右看了看。

“人呢？”高个子的声音又低又沉，像从地底下传上来的。

“往那边跑了。”另一个声音，尖尖的，像指甲划过石板。

高个子沉默了一瞬。他的目光从左边扫到右边，从右边又扫回左边。阿蛮屏住呼吸，大气都不敢出。她的手按在匕首上，指节泛白。沈慈靠在她旁边，能感觉到她的心跳，很快，“咚咚咚”的，像有人在敲门。

“追。”高个子一挥手，那群人往右边的巷子涌去了。脚步声越来越远，火把的光越来越暗，最后消失在巷子的尽头。

韩七爷从夹墙里出来，站在巷口，目送那些人的背影消失。他的背挺得很直，手垂在身侧，手指微微蜷着。月光照在他脸上，照出他棱角分明的轮廓——高颧骨，深眼窝，鼻梁上有一道旧伤疤，白白的，淡了。

“跟我走。”他说。

他没有看她们，转身往巷子深处走。步子不快不慢，每一步都一样大，像用尺子量过的。阿蛮拉着沈慈，跟在他后面。

韩七爷的宅子在城东的一条巷子里。

巷子很窄，只能过一个人，两边是灰色的砖墙，墙上爬着青苔，墨绿色的，滑溜溜的。地上的石板被磨得很光滑，在月光下泛着暗沉沉的光，像一面破旧的镜子。走到巷子尽头，是一扇黑漆木门，门板上钉着铜钉，一排一排的，亮闪闪的，钉帽上刻着花纹，是云纹。门环是铜的，狮子头的，嘴里叼着一个环，擦得锃亮，能照见人影。

韩七爷敲了门。“笃，笃笃，笃。”三短一长，像是暗号。

门开了，一个穿灰布短褐的年轻人探出头来，看见韩七爷，赶紧把门拉开。他看了一眼阿蛮和沈慈，目光在阿蛮腰间的匕首上停了一瞬，然后垂下眼睛，退到一边。

韩七爷的宅子不大，但收拾得很干净。一进院子，迎面是一面影壁，青砖砌的，上面刻着一个大大的“福”字，字是楷书，端端正正，笔画有力。绕过影壁，是一个小天井，地上铺着青砖，砖缝里填着白灰，没有一根草。墙角种着一丛竹子，竹子很高，叶子很密，在月光下泛着银白色的光，风一吹，“沙沙”地响，像有人在翻书。

正厅的门开着，里面亮着灯。灯是油灯，放在桌上，灯芯剪得很短，火苗一跳一跳的，把屋子里照得昏黄。桌子是红木的，方方正正，上面放着一套茶具——白瓷的，壶身上画着一枝梅花，红红的，亮亮的。椅子上铺着深蓝色的坐垫，坐垫是棉布的，洗得发白但干干净净。