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胡骑撞门了。
咚！咚！
厚重的撞击声震得土墙簌簌掉土。门闩发出不堪重负的呻吟。
张大力带着十个汉子顶在门后，用肩膀抵着门板。每撞一次，他们就浑身一震。
“顶住！”张大力嘴角溢出血丝。
撞到第七下，门闩咔嚓一声，断了半截。
门缝被撞开一道口子，一只戴着皮护臂的手伸进来，要去拔门闩。
张大力一刀砍下去。
手断了，掉在地上，手指还在抽搐。
外头传来惨叫。
但撞击没停。更多的树干抬来了，更多的胡骑加入撞门。
第十一下，门闩彻底断裂。
堡门轰然洞开。
胡骑如潮水般涌进来。
张大力第一个冲上去，厚背刀劈进一个胡骑的脖颈，血喷了他满脸。
第二个胡骑挥刀砍来，他侧身躲过，刀锋在肋下划开一道口子。
十个汉子堵在门口，用身体组成人墙。
刀砍卷了，就抢胡骑的刀。枪折了，就用拳头砸，用牙咬。
张老汉从墙头跳下来，铁叉捅进一个胡骑的后心。
那胡骑惨叫回头，被他用叉子死死按在地上，直到断气。
但人太少了。
堡子里能战的青壮，不过三十余人，胡骑却有上百。
一个个倒下。
张老汉看见隔壁老王被三把刀同时捅穿，还死死抱着一个胡骑的腿。
看见侄子狗蛋被马踏碎了胸骨，嘴里冒血泡，还在嘶喊。
他眼睛红了。
铁叉不知丢到哪了，他捡起一把胡骑的弯刀，疯了一样往前冲。
一刀，砍断马腿。
一刀，劈开皮甲。
又一刀，削掉半个脑袋。
血糊住了眼睛，他抹了一把，看见儿子张大力被几个胡骑围在中间。
“大力！”
他冲过去。
刀光闪过。
张大力背上中了一刀，踉跄几步，回头看见他爹，咧开嘴想笑，嘴里却涌出血。
“爹……”他哑着嗓子，“走……”
话没说完，三把刀同时劈在他身上。
张大力倒下，眼睛还睁着。
张老汉嚎叫一声，扑过去。
刀从背后捅进他肚子，他不管，手里的弯刀狠狠砍在杀他儿子的胡骑脖子上。
头滚下来，血喷起三尺高。
又一刀砍在他肩上。
他跪倒在地，手里的刀掉了。
他跪倒在地，手里的刀掉了。
胡骑围上来，狞笑着举起刀。
张老汉抬起头，望向堡子中央。
女人们还聚在那里，安安静静。
几个年长的妇人端起碗，仰头喝下。
年轻些的跟着喝，喂给孩子，然后自己喝。
没有人哭，没有人闹。
他忽然笑了。
“值了……”他喃喃道，血从嘴角流下来。
刀光落下。
……
九月的风从北方吹来，带着消息，也带着血腥味。
起初是零星的消息。
天下第一庄的资讯大厅里，几个从北边回来的山西布商聚在木板前，脸色都不好看。
“王家庄没了。”一个姓李的布商低声说，“我路过时看见的，堡墙塌了一半，里头烧得精光。”
旁边有人问：“胡骑干的？”
“除了他们还能有谁？”李布商吐了口唾沫，“听说是一队北元骑兵，人数不多，就百来骑，专挑偏僻村堡下手。抢完就烧，杀完就走。”
“官府没管？”
“管什么？边军卫所离得远，等得到消息赶过去，人早跑没影了。”
这样的议论在庄子里悄悄传开。
起初只是商人之间的闲谈，后来渐渐有了细节。
有人说亲眼看见被焚毁的村子，灶台边还有没吃完的半碗粥。
有人说听见逃出来的难民哭诉，胡骑连襁褓里的孩子都不放过。
消息越传越具体，越传越惊心。
直到九月底，一个从大同回来的粮商带来了确切数目。
“十二个村堡。”那粮商姓赵，在庄子里是熟客，说话向来靠谱，“我托军中熟人打听的，兵部的塘报还没到，但大同左卫那边已经清点完了。”
他伸出两根手指，又弯下一根。
“一千七百多人。”
前厅里静了一瞬。
几个正在喝茶的客人放下茶盏，看向这边。
赵粮商压低声音，但话里的寒意压不住：“男女老少，一个堡子一个堡子屠过去的。有些堡子抵抗了，死得更惨。胡骑把尸体堆在堡门口，浇上油烧。”
“chusheng！”有人骂出声。
“何止chusheng。”赵粮商摇头，“我带的那队伙计里，有个后生老家就在其中一个堡子。听到消息后，那后生当场就吐了，现在还在屋里躺着，水米不进。”
陈寒从后院过来时，正听见这番话。
他脚步顿了顿，走到柜台边。
苏瑾正在对账，手却停在了算盘上，指尖微微发颤。
“夫君……”她抬起头，眼睛有点红。
陈寒没说话，拍了拍她的手，转身走向资讯大厅。
赵粮商看见他，连忙起身：“陈爵爷。”
“坐。”陈寒在他对面坐下，“消息确凿？”
“确凿。”赵粮商从怀里掏出一张皱巴巴的纸，“这是我那军中熟人私下抄的，各堡伤亡数目都在上头。他说兵部的正式塘报，最迟明后日就能到京。”
陈寒接过纸，展开。
纸上字迹潦草，但数目清晰。
张家堡，七十三户，死二百一十一人。
王家庄，六十八户，死一百九十七人。
王家庄，六十八户，死一百九十七人。
李家屯，五十五户……
一个个名字，一串串数字。
陈寒看着，脸上没什么表情，但捏着纸的手指关节泛白。
“赵掌柜，”他抬起头，“你这消息，庄子里还有谁知道？”
“就这几个相熟的。”赵粮商指了指周围几人，“我们都是常走北边的，听到这事，心里都堵得慌。”
陈寒点点头，把纸折好收进袖中。
“这事先别外传。”他站起身，“等朝廷的塘报。”
赵粮商欲又止，最终还是点头：“我明白。”
陈寒转身回了后院。
苏瑾跟进来，关上门。
“夫君，那一千七百多人……”她声音哽住了。
陈寒在书案前坐下，从袖中取出那张纸，重新展开。
他看了很久。
然后提笔，铺纸。
“瑾儿，磨墨。”
苏瑾走过来，拿起墨锭，在砚台里慢慢磨。
墨香散开，混着屋里沉甸甸的气息。
陈寒笔尖蘸饱了墨，落在纸上。
标题写了四个字：《北疆血泪》。
他停了一下，似乎在斟酌。
然后笔尖重新落下。