郝平川蹲在土炕边上，手里攥着那张画满了箭头和标记的纸，翻来覆去地看，越看越觉得哪儿不对劲。他抬头看了老鬼一眼，老鬼正蹲在墙根底下，把烟袋锅子里的灰磕干净，烟灰落在泥地上，被风吹散了。他的动作很慢，像是故意在等郝平川想完。
“小郝啊——”老鬼把烟袋别回腰里，直起身来，拍了拍后腰上的灰尘，不急不慢地开口，“这个费五，我认识。”
郝平川的手顿了一下，纸页在他指间停住了。他抬起头，眼睛微微眯着，眉头拧在一起，像是在努力把“费五”这个名字和某个他还没想到的东西对上。
“费五本名博尔济吉特·乌尔衮，蒙古八旗出身。”老鬼看了他一眼，嘴角挂着一丝说不清道不明的笑，像是想起了很久以前的事，“我甚至跟他在一个院子里住过一段时间——不过，那都是几十年前的事了。”
郝平川脸上的表情从疑惑变成了更深的疑惑。他把纸放在炕沿上，两只手撑在膝盖上，身体微微前倾，等着老鬼往下说。土房外面，夜风把一蓬干枯的芦苇吹得沙沙响，不远处的藕塘水面黑沉沉的，什么也照不见。
老鬼把烟袋杆子在手心里轻轻敲了两下，然后接着说道，语速不快，像是在给一个学生拆解一道复杂的题：“咱且不说费五靠不靠得住。他一个黄包车夫，加一个伪军，能搞来鬼子的布防图？就算他们能搞到——好，就算是他们凭着踩点儿自己画出来的。你有没有想过，这万一是个陷阱，怎么办？”
郝平川的脸颊抽动了一下。他的手指在膝盖上攥了攥，又松开了。他的嘴唇动了一下，声音比刚才低了一度，带着一种他自己都没意识到的虚：“费五……应该信得过吧？”
他说完这话，自己先沉默了。他在脑子里飞快地过了一遍——一个黄包车夫，一个伪军，画出来的布防图，能有多高的可信度？就算费五信得过、那个伪军信得过，两个人的画图手艺信得过吗？这是拿队伍里兄弟的命在赌。
老鬼看着他脸上的表情从坚持变成动摇，从动摇变成发虚，知道他已经开始想明白了。他把烟袋锅子拿起来，凑到灶眼边上，就着一星余火点着了，深吸一口，吐出一口浓厚的烟雾。烟雾在他面前散开，模糊了他那张被风霜刻满了纹路的脸，但他眼睛里的光没有被烟雾遮住。
“那——万一连费五都只是个饵呢？”
他的声音不高，但每个字都像是一颗钉子，轻轻敲进郝平川的耳朵里，不重，但拔不出来了。
“江湖险恶啊——小郝同志。”
郝平川闻傻眼了。他坐在炕沿上，愣了好一会儿，然后低头看着自己面前那张写满了计划和接头暗号的纸，看了很久。纸页已经被他翻得边角卷起来了，折痕处磨出了白印，上面那些箭头和数字是他一笔一笔画上去的，每一笔都带着他和兄弟们的心血。但此刻他盯着那张纸，忽然觉得它陌生起来。他的手指在纸面上慢慢划过，指腹蹭着粗糙的纸面，蹭了一下，又蹭了一下，然后他把纸折起来，没有撕。
他有些沮丧地叹了口气。那口气不长，但很重，像是把什么东西从胸腔里往外挤，挤完了，又空了一块。
老鬼看着他这副模样，笑了。他把烟袋锅子在鞋底上磕了磕，磕掉了烟灰，又别回腰里。他走到郝平川面前，弯下腰，拍了拍他的肩膀。那一下拍得不重，但掌心落在肩章上的声音很闷，像什么沉下去的东西落了地。
“你信得过我吗？小郝同志。”
郝平川撇着嘴抬起头看了他一眼。他的眼睛下面挂着两团青黑，嘴唇干裂起皮，颧骨上有一道还没长好的疤，是新伤，边缘还泛着红。他看了老鬼几秒，嘴唇动了动，声音闷闷的：“我当然信得过你，老鬼叔……可是——”
“既然你信得过我，”老鬼笑着打断他，语气轻快得像在说一件已经决定好了的事，“这趟接头，我替你们去。”
他直起身，拍了拍自己腰间的烟袋，又拍了拍衣摆上蹭的灰，像是在收拾行装。“北京城我可比你们熟——我连袁世凯的总统府都待过的。”
郝平川的眉头又拧起来了，但这次不是疑惑，是担忧。他下意识地往前迈了半步：“您不是说是个陷阱吗？”
“万一我猜错了呢？”老鬼回过头，笑着看了他一眼，“我跟我那仨老伙计，加起来都快三百岁了——我们进城不比你们容易？六七十岁的游击队——谁信啊？”
郝平川的肉眼可见地开心起来。他的眉眼舒展开，嘴角往上翘着，整张脸从“沮丧”瞬间切换成了“我就知道有办法”。他觉得老鬼说的对——六七十岁的人不可能是游击队，他们能从黑龙江到热河畅通无阻，小小的北京城肯定也能来去自如。那些日本兵和伪军再怎么盘查，也不会把一个头发花白的老头子和“游击队”这三个字联系起来。
老鬼看着这个开始傻乐的小子，心底里叹了口气。他的目光在郝平川那张年轻的脸上停了一瞬，又移开了。
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！“小郝啊——”他把烟袋从腰里抽出来，在手指间转了一圈，“你还不知道我叫啥呢吧？”
郝平川眨巴着俩大眼，一脸清澈和愚朴，像是在努力思考到底有没有姓老的。他的嘴张着，半天没合上，眉头拧着，眉心挤出一道竖纹，那表情像是被人问了一道他从来没想过的问题，正在努力从记忆深处翻找答案。
“周政委写的信，不是说您叫老鬼吗？”
老鬼脸颊抽动了一下，没好气地瞪了他一眼。他把烟袋锅子举起来，又放下了，最终没有敲郝平川的脑袋。
“你见过姓老名鬼的啊？”
郝平川还在努力思考，表情越来越认真，像是在回忆自己这辈子到底有没有见过姓老的人。他想了半天，眼神越来越茫然。
老鬼叹了口气，把烟袋叼回嘴里，含混不清地说了一句：“你记住了——我叫陈默，是白头山汗青堂堂主。”
他的语气平淡下来，像是在陈述一件不需要渲染的事实。
“你老岳叔叫雷擎岳，是汗青堂红棍。你老马叔叫马寻衢，是汗青堂草鞋。还有你老温叔，他叫温慎之，是汗青堂白纸扇。”
他顿了顿，把烟袋从嘴角拿下来，在空气中点了点，像是在确认每一个名字都到了郝平川的耳朵里。
“记住了吗？”
郝平川点了点头。他的嘴还张着，但这次不是愚朴，是震惊。他听说过白头山——那简直就是江湖上的传奇，一个以抗日为目的的洪门山头。他以为老鬼叔只是一个经验丰富的老联络员，是苏美洋那边派来帮忙的。他没想到——老鬼叔居然是堂主。
老鬼看着他那副“我好像听到了什么不得了的事”的表情，有些无语地摆了摆手。
“走了——等我的信儿吧。”
他转过身，朝门口走去。门是破旧的木板门，门轴缺油，推的时候发出“吱呀”一声，在安静的土房里显得很响。夜风从门缝里灌进来，带着藕塘水面的潮湿和枯草的干燥，混在一起，说不上好闻，但很熟悉。他的背影在门口停了一下，侧过头，没有转身。
“把我那份布防图收好了——等我回来再用。”
郝平川站在原地，手里攥着那张被折起来的纸，张了张嘴，还没来得及说什么，老鬼已经推开门，走了出去。门在他身后合上，门轴又“吱呀”响了一声，夜风从门缝里挤进来，吹得灶台上的灯苗晃了一下，又稳住了。
灯苗在油盏里跳了两下，暗下去，又亮起来。
京城内，一个破败宅院里。
院子不大，正房三间，东西厢房各一间，墙皮剥落了大半，露出底下灰白色的土坯。院子里长满了杂草，杂草齐膝深，冬天枯了，干巴巴地立着，踩上去咔嚓咔嚓响。正屋的门板卸了一扇，靠在墙上，露出里面黑洞洞的空屋子。墙角堆着碎瓦片和半截断梁，断梁上长着一簇暗绿色的苔藓，在昏暗的光线里看不太清，但摸上去是湿的。
陈默挪开墙边的一个破柜子。柜子是樟木的，用了不知道多少年，漆面磨花了，柜门歪着，关不严，里面空荡荡的，只有一层厚厚的灰尘。他蹲下来，从墙角那块松动的地砖边缘抠了两下，把砖撬起来，伸手进去，掏出一包油布裹着的东西。油布抖开，里面是两把shouqiang。枪身涂着暗绿色的防锈漆，烤蓝已经有些磨损了，在昏暗的光线里泛着暗沉的光。
他把两把枪在手里掂了掂，试了试枪机的松紧，又把弹夹退出来，检查了一下里面的子弹，然后推回去，咔嗒一声，卡紧了。
“就两把枪，两个弹夹——”他把一把枪递给站在门口的老岳，另一把别在自己腰里，“我跟老岳一人一把。明天我去接头，老岳在附近掩护我。”
他走到窗边，把窗户推开一条缝。窗框是木头的，漆面已经翘起来了，推开的时候发出干涩的摩擦声。他侧着头，往外看了一眼。巷子里空荡荡的，没有人，几只麻雀在墙头跳了两下，又飞走了。墙角有一道裂缝，裂缝里长着一株干枯的狗尾巴草，在风里轻轻晃。
“枪响了——老马和老温就找机会动手。枪没响——就找机会出城。”