江砚坠在一片无边的黑暗里。

他不知道自己昏迷了多久。他只觉得自己的魂，仿佛被那一笔‘仙法’燃得只剩一点将熄的火星，在那黑暗里忽明忽暗。

就在那火星将灭未灭之际――

黑暗的最深处，亮起了一些画面。

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那画面很旧，像是隔着一层几十年的尘。

他‘看见’一个陌生的中年人。

那人一身布衣，握着一支笔――一支和他那支秃笔一模一样的笔。那人在一座座城、一片片战火里，一笔一笔护着百姓，就像他江砚这些年做的一样。

那人的鬓边，也是一片霜白。那人的脸，也是一样的枯槁。

江砚莫名地觉得那人无比熟悉。仿佛那就是另一个他。

他‘看见’那人替一村被瘟疫困住的百姓，以笔引来活水、净了疫气；‘看见’那人在一场大旱里，以笔为万亩焦田引来甘霖；‘看见’那人立在一座即将被兵祸吞没的城头，一笔挡下了千军万马。

那一笔一笔，与江砚这些年做的，竟一模一样。护生、济世、以命换命――原来早在几十年前，就有一个执笔者，走过和他一模一样的路。

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画面一幕一幕往下走。

他‘看见’那人也历尽磨难。也曾被觊觎、被追杀、被那以‘摹刻’伪术的权阀追索。

他‘看见’那人最后在一片北境的风雪里，为护一群流民，油尽灯枯，燃尽了自己。

那人倒下之前，把那支笔颤抖着塞进一个襁褓里。

那襁褓里，是一个婴儿。那人望着那婴儿，眼里是无尽的不舍与期望，嘴唇翕动，像是在说什么。

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江砚‘听’不真切。可他莫名地‘懂’了那人想说的。

‘吾儿……’

‘这支笔……择的从来不是血脉……是心……’

‘愿你……有一颗配得上它的心……’

说完，那人那只将笔塞进襁褓的手，垂了下去。

北境的风雪，掩埋了那燃尽的执笔者。

而那支笔，那择主的真笔，就此遗落在了那北境的风雪、那襁褓里的婴儿身边。

―

画面一转。

江砚‘看见’那婴儿长大了。

那是一个瘦弱、木讷、寄人篱下、人人可欺的少年。他爹娘早亡――江砚莫名地‘懂’，那爹就是那个燃尽的执笔者；娘也早不在了。他守着那支父亲留下的笔，却不知道那支笔是什么。

那少年日子过得苦。被族人欺凌、抢口粮、按进冰河……

那少年那双眼睛里，是一种江砚无比熟悉的东西――是那被欺凌、被苦难磨得几乎要熄灭、却始终还倔强亮着的‘不肯跪’的光。

―

那少年――叫江砚。

和他一模一样的名字。

而那少年握着的笔――正是他江砚这些年握着的那支秃笔。

江砚在那昏迷的黑暗里，浑身剧震。

那少年，是那燃尽的执笔者的遗孤。那支笔，是父亲留给他的遗物。